Lettre à toi.

29 Janvier 2013 : 0h01.

On s'en branle de ta vie, ça te va ? Qu'est-ce que t'as fais de bien sur les huit dernières années ? T'es heureux ? T'as rendu des gens heureux ? Pourquoi tu parles de toi à la deuxième personne ? Peut être que tu en as marre d'écrire cette espèce de poésie miteuse dont toi seul joui de balancer tout ce que t'as sur le cœur. Et bien à être ce sentimental, ce petit utopiste qui veut changer le monde, et bien rassure toi que désormais tu n'es plus rien, tu n'intéressais personne et c'est maintenant pire. Fais-toi une raison. T'as peut-être, voire surement raison d'arrêter la musique. Tu t'es vu trop beau et maintenant à chacune de tes paroles, les gens n'y comprennent plus rien, t'es allé trop loin dans ton monde, t'es allé trop loin dans tes confessions, que ce soit pour toi, ça t'as servi a rien et n'a pas permis que tu sois davantage heureux, et pour les autres, ils s'en foutent de ta vie, ou de tes sentiments de connard borné, qu'a quelques saveurs perdues qui existent que dans ta putain de tête. Réveille toi, t'as 25 ans, et t'es malheureux, tu fais rêver personne, t'as perdu les plus chers pour toi, rebondit, c'est maintenant ! Tu penses qu'à écrire avec ton cœur à des filles qui n'en ont pas pour toi tu seras plus heureux qu'un bandit tout seul à fort Knox ? Ouvre les yeux putain, ouvre tes yeux ou demain tu te lèveras de ton lit deux places ou tu y dors seul depuis quelques mois (on dira pas années ca serait dévalorisant), le soleil t'éblouira en ouvrant les volets, tu marcheras sur de vieilles photos de tes potes, de ces soirées ou tu pensais être heureux, et tu pleureras de n'avoir continuer à les rendre heureux, eux, en faisant le con. T'auras encore plus de rides et encore moins d'amis, tu seras seul dans ton taudis ou tu chercheras des excuses comme tu l'as toujours fait pour fuir la vie et la réalité, pour ne pas sortir de chez toi. La plus belles des morts serait que quelqu'un vienne sonner chez toi et te plombe le front sans que t'es le temps de réfléchir vu que t'as fait ça toute ta vie. Oh arrête de chialer sur ta misérable vie. T'as que ce que t'as mérité. T'écriras jamais de livre. Tu publieras jamais d'album. T'as plus rien, et les seuls trucs qui auraient pu faire de toi quelqu'un, j'entends par là tes petits textes de collégien dépressif, et bien a trop en écrire tu as fini par toujours raconter les mêmes « histoires », et même toi ça a fini par te faire chier. Alors un conseil qui reste entre nous, brûle tout ce que tu as fait dans ta vie, tes textes, tes chansons, balance tes guitares dans des murs, ou saute dessus, comme tu veux, balance ton piano, renverse tout, fou le feu à tes dessins, avale une boîte de barbiturique, tape dans une bonne gourde de bourbon, envoi une lettre d'adieu à ceux que t'aime, et va enfin réaliser tes rêves dans le monde ou l'on ne vit pas sur des regrets mais sur des projets simples, au jour le jour. Et arrête de te lamenter, y'en a plein qui souffrent je te rappelle. Et aussi, tu savais que le taux de suicide le plus élevé est le dimanche ? Évidemment que tu le sais, toi qui crois que cette connerie est héréditaire. Allez, dors bien, la nuit porte conseil. Si j'avais une baguette, je te ferais te réveiller demain le cerveau vide d'émotion, et être un homme, qui comprend et assume ses décisions. Comme quoi y'a pas que toi qui rêve.

KHP.